Jaime Huenún
Un niño sale del polvo. El niño está muerto.
Los cedros respiran el alma del niño. La venganza de Yavéh, la furia de Yavéh
en las raíces del cedro. Gira la estrella de David como una sierra de almas
sobre las piedras del Líbano. Saltan lejos las manos, las risas, las piernas infantiles en la Noche de Petróleo de los Inocentes.
El prestigio de la muerte en los desiertos de Dios
hace subir los índices
en la bolsa de valores de los infiernos del mundo.
La venganza de Yavéh derrumba los muros
sobre las madres moribundas, sobre sus sangrantes hijos.
Pongan los ojos de los niños de Canaá en los inmaculados dólares del Árbol de la Vida.
Pongan los dedos de los niños de Canaá en el lanzamisiles
que apunta al Paraíso.
Mehdi Hashem, seis años, Hussein al Mohamed, doce años, Abbas al Shalhoub, un año.
37 nombres sin patria y sin amor envueltos en plásticos y alfombras sobre el suelo ardiente de Mahoma.
37 cuerpos más para subir el nivel del crudo en las altas y eficientes refinerías del Progreso.
He aquí la diplomacia de la muerte de los perfumados y gentiles Señores del Terror.
He aquí la indiferencia como un whisky en las rocas en la Cumbre Todopoderosa de los Presidentes.
Inchalam susurra el demonio de la guerra en el Muro de los Lamentos.
Pongan las manos de los niños de Canaá
sobre el pecho aún tibio de sus madres muertas.
Ante los últimos acontecimientos, las palabras del poeta Jaime Huenún, sólo dejan espacio para la reflexión activa.
